Polipofonía No. 45

Una vez más los estados afilaldos de desolación nórdica, que no sólo por el frío, sino también por la persistencia de melodías noruegas, hacen de los días un desfiladero con remolinos de viento ante uno mismo, un vértigo casi alegre de tan nocivo y punzante. Una vez más me oigo resonar en un lugar muy lejano del espejo, en enero 20 del año 47. Un ya viejo Pavese de 39 años (sólo 3 antes de su muerte) se decía a sí mismo: "Estoy triste, me siento inútil, como un dios"

Yo por acá, en un extremo azulado del fractal, me despierto en un inclemente invierno prematuro, adolescente de serotonina y con una fuerte pulsión hacia la autodestrucción.

Habría que agregar a la intimidad del piamontés: inútil como un dios aburrido ante la creación, exhausto antes los caprichos y absurdos de la voluntad humana.

Como no puedo pensarme en estos días sin tabaco, vulevo a fumar.