handy men

Las tardes de lluvia en la covacha de los hombres reales,
Los hombres de mantenimiento.
Lluvia que rechina entre taladros e impermeables,
Brocas,
Flexómetros.

Parece que el cielo pintado por Hendrix puede colapsar,
Pero a los hombres reales poco les asusta,
Sólo creen en los refrescos disparados,
En los senos y en el sexo con jovencitas.

Los hombres reales juegan con pelotas
Y son de espíritu transparente
Y andan caminos rectos
que acaban siempre en muertes sin dolor,
al aire libre.

Acarrean escaleras sin el temor,
Ni la duda
Ni nada
Más que un overall
Y la dulce inconsciencia
Recostada en el porno anacrónico
Y los domingos de carnitas.