fúmalo todo

Profusión de fugas a Oslo, Cadiz con las patas bien ajustadas, sin ankle sprain a desdecir a todos los que giran, derviches drogados de inmediatez y éxtasis digital. Sé, desde hace mucho tiempo, que lo mío es la intemperie, el hacerme enano ante la naturaleza, lejos de la gigantez agobiante de lo humano en la ciudad. Lo que siento es casi como un romanticismo atávico, formado con literatura y drogas, que se me figura cerca de los jardines justo después del amanecer (el alba: ¡qué manoseada, grasosa, grosera!). Sólo la poesía, el único reducto al tiempo original de lo humano, lo demás cae como marionetas y fachas, sobre miles y miles de años. Tal vez habrá que laborar, tener un oficio, jardinero, algo que deje pensar en aire abierto. Caminar, ver , crecer, cortar, tierra , humedad.

Algo totalmente inmaduro, pueril, que sepa a lluvia con tabaco, o que pase tan lento como las nubes. Casi cursi. Princess Sputnik.