Vuelve a la vulva malva

El peine de la rabia

2011-02-09T09:49:00.000-08:00

La palabra bruta
Como el perico
Como el vértigo
Que exponga
A flor de piel
Que lacere
Látigo

Potencia del afán
Caricia en las vértebras
Soplo en la memoria

Peine de la rabia
Clara
Luz ladeada
Que Ilumine
Páramos de silencio

Que parta de tajo
Trueno
los cuerpos
Atragantados

Palabra solar
que queme mordazas

Still

2010-12-14T08:27:00.000-08:00

A tientos
A ratos
En la penumbra
Que era casa
Que era tiempo dividido
Entre cicas y jacarandas
Aún estás en todas partes
Con los ojos asustados
Del sueño que fuimos
Colmando con patas y orejas de elefante

Howl & Hold

2010-07-13T10:53:00.000-07:00

Un rugido
Que más que rabia sea rayo
Y rasge por completo
A las estrellas volteadas
Indiferentes
A los hombres
Que en el fondo
Guardamos la esperanza
De un destino dado
Por algo más que el vértigo

skirtless

2010-05-12T07:31:00.000-07:00

Éramos cuatro, todos igual de jodidos, todos igual de mierdas. La primera vez fue a un pollero: lo emplumamos y lo dejamos tirado en el río, ni siquiera nos comimos los pollos, los reventamos a piedras. La segunda fue ‘la mujer de las veinte faldas’. Nadie sabía para qué usaba tantas si igual se sentaba en cualquier lugar a evacuar trozos semisólidos de caca. Le quisimos quitar todas las faldas. Jugábamos. Cuando nos dimos cuenta, la tela era costra era carne, no quedaba nada. Esa vez, recuerdo, la muerte sí nos dio algo parecido a las ñáñaras.

Huehuetéotl

2010-05-03T14:18:00.000-07:00

Atrás de todo, al final de la gruta, lo que esconde el monte Chimborazo, allá con alas vaporosas como vestidos de tapatía; en cuclillas, con amor sólo a los pájaros y los arroyos que surcan el llano como almas de mercurio; en apariencia derrotado, con el báculo dorado, erguido, desafiando a las estrellas; los movimientos de la cabeza lentos, vaivén, asintiendo resignado; dispuesto a recibir la noche roja, en su cáliz estrellado; el dios viejo de ojos negros, (lago de ébano esmerilado, piel sin poros, con todas la lenguas escritas al revés), dejó la potencia a un lado, las palabras escritas de los árboles, los nudos del viento, la barba nublada, la historia de los ángeles caídos en la mano; después cayó de bruces, y las bestias todas perdimos la lengua . Desde entonces gritamos.

Una nueva biografía para un cuerpo viejo

2010-04-08T10:18:00.000-07:00

Soy el hombre devastado por las esquirlas negras en los ojos; el almacén es mi vida y acostumbro curarme las heridas con calostro. Por lo demás, tengo la memoria llena de lagañas y el pasado me pesa como un gran fardo de piel en el costado izquierdo. Recorro.

El fuego de fuegos

2009-11-22T20:28:00.000-08:00

JLE, RIP 2009

En memoria del fuego,
Amigo
Mira bien la muerte
Mantente viendo la vela
embebido

Algo que arranca hacia adentro
Retro
-trae
al confín corporal
todo el vacío que queda

Todo lo que nos separa
allende la piel
de lo que nunca seremos

En memoria del fuego
ni viento ni nada
ni sierra de Comitán
sólo la llama estéril
o la inteligencia emergente del fuego
al verte varado
en la vida nómada

(Alba
Sofía
Cena
Sola)

Fototropismo negativo
Corre,
corre de ti hacia el delirio
Legrado de lo último
que queda
adherido

Plomada

Habrás visto por última vez
la vida
un atisbo
al pasado
antes de volver al fuego
(sí sí,
como viene siendo
y será)
Purificado

En memoria del fuego,
volverás viendo de frente
a la vulva llamarada

La pira paraliza
toda pulsión
piedra
que pende debajo
de la sombra de todas las vísceras

En memoria del fuego
queda la brasa
de yuca
humeando
La puta leña verde
Cenizas, cirio de pesadez
Que hoy haga guardia el delirio

En memoria del fuego,
llevarás la palabra al bardo
de vuelta al polvo
un cuajo
verborreíco
la voz cayda

Vértigo que puja por los poros
[efluvios anales
Vampirito]
de todo lo que corroe

Y la madre del delirio
dormida
solaza
sobre una hamaca
y pesa
como una vida
completa
que se va
vaciando
con la pluma
el fuego, la muerte, la rabia

Digamos piel

2009-07-16T10:54:00.000-07:00

La piel
en casi
cada célula epitelial
resiste
un palmo apenas
un pedazo pobre de vida
una inscripción gastada
de los sueños
de los monstruos de brea
de las casas derruidas
de las vísceras
y todo aquello que se pierde

La piel, el glifo mayor
que observan desde el cielo
un guiño
para que alguien
desde arriba
recolecte a los hombres fulminados
que se postran quietos
a ser drenados por la tierra

La piel, su memoria:
una lata de dulces oxidada
un metrónomo
una cicatriz torácica
un canto al viento que te curte
una injuria al sol de podre.

Tríptico primavera

2009-06-17T15:33:00.001-07:00

*
Ante este calor de piedra:
Nada Santi,
Ni siquiera el rehilete
Por las mañanas
Con el pasto y las niñas
Y la abuela haciendo gelatina

Nada de verdad
como un pedazo de piedra
Sobre la frente
Una certeza
Que la frescura San,
Se acaba
el día que aprendes a hablar

**
Cómo coronar la fatiga
Desprender el llanto
De la virgen de Loreto
Que tu madre
Guarda debajo del polvo
Y el dolor

Cómo perturbar las calles
Con tu paso desangelado
Rumiando acaso alcantarillas
Letargo lumpen proletario

Libera ya la llama
Lejos de la labia
de la lerda
Escuela de los Tiempos Rotos

***
Estarás de luto
Por que la violencia
Y la camioneta roja
Y los huicholes
cholos
han encontrado la piedra y el cristal
Y hoy día deambulan
De San Andrés a Huejuquilla
Moviendo drogas sintéticas
Que se bajan con hartas dosis de col agria

vacances reprise

2009-03-04T16:44:00.000-08:00

Uno se disuelve
¿Sabes?
Como esa lama grasa
que le escurre a la selva
que lubrica las hojas y las ramas

Como esa sal que cuece los poros
Cuando nadas
De muertito
Sobre ese mar consciente,
volitivo

Como la luz entre las pestañas
Cuando las gotas
Están pegadas
Por la sal

O duermes sobre la pastura
Al pie del gran valle
Detrás de la floresta
Y el verde es bocanada
Y el cielo entre las ramas

¿Sabes?

Cuando ves
el túnel
(fractal dirán los menos)
Y sabes que la muerte
No puede ser
disolución
Por que la vida
ya es
Un eterno
Caer de frente
perdiendo cohesión
Saliva
Ansia
Control

Entonces
Será
(la muerte)
Un atadito
Como de niño
tamal
Donde dormimos
Con la luz
Y la lama
Y la sal
escurriendo
sobre una agonía
compacta.

Vacances

2009-01-10T10:53:00.000-08:00

Ojalá, (me dijo apenas
Con voz mojada
de tanto tiempo de vivir entre xerófitas),
La muerte venga en invierno
con su luz cansada
y llegue
en el mar
con su vaivén
y voluntad eterna
ojalá
y el sol de frente
y la luz difracte
sobre las gotas de agua en mi pestañas
y yo sereno

yo disuelto.

Ámpula amputada

2008-11-25T14:38:00.000-08:00

Porque veníamos siendo
Un río
Ahíto de sí mismo
Reflejo cansado
De las mismas piedras
Que
Aunque llenas de voz mojada
Se ven a sí mismas como la imagen
De una traición superior
Como aquella de los astros
Con los hombres
Laxos
Dejados
A la embriaguez de las plantas

Porque deambulábamos callados
Por todos los parques del mundo
Evitando las miradas
Fingiendo aficiones pueriles
A las formas botánicas
A las voces de los gatos
A la siesta de los pájaros
Que hasta hoy
Es lo único que queda
Seco
En una vitrina
Junto al nautilos
Y un cuajo seco
Del cordón de Santiago

Porque siguen allí
Los ríos y los parques
Con sus variaciones
De hojas
Y lodo
Y leña
Con sus desgastes
Erosiones
Fortuitas o humanas
Siendo siempre cambiante,

Con la misma cara
El mismo olor dulzón
Y aquel sabor de haber sido
Algo agotado
Que por más que tosas
Se atraganta

Cayda

2008-10-27T21:02:00.000-07:00

Una cascada casi
cayda de vertebras hacia las vísceras
inertes
hacia lo que cava hondo cueva
de detritus

Esa zona temporal de niños
debajo de la mesa de cerillos
pasmados
ante el recorte silueta anciana

y el trueno
y la higuera
por la ventana
y todo aquello que antes
fue
siempre:
capullo, costra, tiempo.

Borborigmo

2008-08-24T18:26:00.000-07:00

Casi con calma
Con algo que pesa sin ser apenas
Algo muerto
Como un gorro de fiesta colgando del cuello

Como la propia muerte
En el jardín
Con la sangre nuestra
Que riega
Nutre
Leguas
De tierra:
Chuparás la fruta de polvo

Como un intento sordo
por cerrar la boca
que atrás de las anginas
Entre la memoria y el miedo
Guarda
Agarrado de un hilo
El coágulo vital
Un ombligo reseco

de mamífero

Muerte en Muzquiz

2008-08-11T17:13:00.000-07:00

Sólo por hoy
O al menos
Por mañana
Que seamos
Solamente
Una taza fría de té
A espera
De un mesero
Que prefiere jugar con su chicle
Mejor
En verdad
Preferible
Que no nos vea
Con la muerte tumbada en la mesa
Los labios mordidos
Mejor
Mañana volver sí

A vernos
Como se ven los deudos
Apenas
Por sobre los ojos
Como si el fleco
Del cadáver
cayera
parejo.

En un parque
O Debajo del reloj
en Muzquiz
Entre el barullo
Llamarnos
Desde antes
de vernos
sobre las cabezas
Las trenzas las bocinas
Los vivos

Tocarnos el hombro
Tal vez
mañana será
entonces
mejor
algo natural
nada de llorar
solo los hombres
con plomo en el pecho
el fierro retorcido

y la carcajada final.

Voci

2008-08-04T21:10:00.001-07:00

Una palabra o envés
Vuelta
Viraje
Hacia la boca llama
Que quiere
Caer
O enfriar
En el tono agudo
Que tienen los témpanos para quejarse

Grito sofocado
Por más palabras
que atragantan tanta
Tagcloud
que nubla el aliento
voluta vírgula:
emanación de miedo
atada al fondo de los tiempos

Aphasia
De todo lo que dejó
De ser
Oclusión
Saliva
Apropiación del silencio
Ahora
Más bien
Engendro labial
Vómito

o acaso

basca.

Gárgara

2008-07-21T12:18:00.000-07:00

Empezar casi siempre
Desde la rabia
Partir
Cortar la lengua
Con algo más
Que palabras
O un rúgido
Más bien algo

Radiante

Por su ausencia

de peso
Su pura

Levedad

Siega sesga
Sólo
Lo invisible

Facebook Graveyard

2008-06-29T19:16:00.000-07:00

A veces sólo son los pájaros
desgajados
en girones

La lluvia aletargando a la muerte
tiende
deslava

Luego son las escopetas
y los políticos con corazón tierno
destrozado

a plomo

Para el domingo
el ataud está raspado:
la fosa es demasiado estrecha
para el asesinato

Los monos azules cavan
y fuman
y son egullidos
por el hoyo
rodeado de pasto artifical
que soporta el silencio
como una lámina de polvo
sobre tu cara de circunstancias.

handy men

2008-06-11T17:45:00.001-07:00

Las tardes de lluvia en la covacha de los hombres reales,
Los hombres de mantenimiento.
Lluvia que rechina entre taladros e impermeables,
Brocas,
Flexómetros.

Parece que el cielo pintado por Hendrix puede colapsar,
Pero a los hombres reales poco les asusta,
Sólo creen en los refrescos disparados,
En los senos y en el sexo con jovencitas.

Los hombres reales juegan con pelotas
Y son de espíritu transparente
Y andan caminos rectos
que acaban siempre en muertes sin dolor,
al aire libre.

Acarrean escaleras sin el temor,
Ni la duda
Ni nada
Más que un overall
Y la dulce inconsciencia
Recostada en el porno anacrónico
Y los domingos de carnitas.

Antro

2008-06-09T20:42:00.000-07:00

Por pasadizos,
dando tumbos
Como la polilla entre las luces y la marcha de dos mil pies

Amigo ocasional del gusano luminoso
De su interior expuesto sin pudor
De su festín de seda y alas de insecto

Como el feto de un topo que nace con dolor
Como piedra convulsa acercándose a la luz

Íntimo como estalactita
Horadando el vacío entre las cavernas pulmonares
Y el humo de la memoria incisiva

Como una cueva
Sin grito
Ni nada
Mejor
que la humedad.

crysalid dreams

2008-04-07T16:23:00.000-07:00

Cuando antes
Era larva,
De las noches aladas y el calostro en la lágrima de colibrí.
Antes que subiera
Supiera del polvo dorado
De las covachas:
Anchos nostrilos de la muerte.

Aquella polilla,
(mother/moth)
Fosilizada en el tiempo de los cedros,
Recordaba el dolor que pesaría

Pasaría sobre sus alas.

Murmurando
Con voz de añicos
Y el ceño fruncido
(señal negra)

En un tiempo remoto:
Rehiletes,
Ráfagas
Sobre el trueno deshojado.

Almacemen

2008-03-30T13:15:00.000-07:00

Una palabra como piedra para todos aquellos que ven el domingo sentados en una plaza con las piernas cerradas pensando en los castratti.
Una para los encuentros fortuitos en las tiendas de autoservicio, con mujeres divorciadas y dolores de cabeza
Otra para los gatos negros, los billetes de quinientos pesos tirados a lado de pútridas macetas de geranios.
Una más para las niñas con sueños de aviones franceses con zoológicos integrados.

Una última para conjurar el abandono de los astros y librarnos del almacemen.

Amén.

Alma-zen

2008-03-09T13:13:00.000-07:00

pink-porcupine

Amantes eternos del descampado mental, sometidos a las más duras leyes de la indiferencia y el tiempo de las orquídeas muertas.
Rumiantes furtivos de la bruma sobre los ríos, de las sombras del polvo y los soles agónicos.
Bailarines desarticulados, con las venas desahogadas en aullidos y siempre derramados al vacío.
Helados, con gigantes altaneros que nos ven dormir todas las noches, en silencio, recostados sobre su lado izquierdo.
Y muy en el fondo, debajo de todas las faldas que cubren las piernas astilladas,
Un atado de nervios y pelusilla negra,
Un erizo bebé,
Ciego,

El Guía.

glimpse

2008-02-19T18:17:00.000-08:00

Trike

Sí Roberto, tal vez sí, como un caleidoscopio, o como ese macaco enjaulado paseándose irritado por los barrios más sórdidos de Acapulco. O tal vez como la mirada sulfurada (bajo ray ban) del gordo anacrónico con cinco anillos de calavera en la mano izquierda. Igual también cuando deseas, por las noches, que tus manos no sean tan frías para tomar del talle a una mujer. O más bien como esa colección de pájaros muertos, siempre a tus pies, (shoegazzer), que te hacen sonreír con una certeza funesta. Sí Roberto, la misma de cuando la angustia se transforma en miedo.

Lopsided Love

2008-02-08T19:39:00.000-08:00

Marcos Chin

“Kisses are a better fate / than wisdom.”
e.e. cummings

Una vida más simple, dedicada a las olas, todo desglosado; como la espontanea elección de una fosa para la línea, o un impulso de seguridad inconsciente que te lleva a inclinarte a la izquierda cuando besas. Algo no tan turbio, lejano a estos pulmones pringosos, algo más allá de este desasosiego implosivo. Un destino más seguro en labios apretados de feromonas, un destino más sabio que la guardería posmoderna de empresarios infantiles que pierden la calma con la cocaína. Algo así como el recuerdo sosegador de la humedad del verano en un pueblo de la Sierra Gorda; o ese cielo malva e inclinado que soñaste, esperándote en Corea del Sur.

Left Bank

2008-01-30T20:05:00.000-08:00

ai shinohara

Remonté ríos de rabia para volver a ver
A verlo
Ver que a veces, sin viento,
que las casas amarillas
que se derrumban,
Como un relámpago
Raído
Por que a veces, incluso con viento,

¿Porqué entonces
Violada
Se escurre la resina sin poder intuir al fuego?

23/01/08.18:49.

2008-01-23T23:02:00.000-08:00

zdravko mandik

Vientos de noventa kilómetros por hora, eucaliptos desgarrándose, parálisis social. Los relámpagos iluminan de un pálido amarillo el último hueco del cielo: una sola nube, compacta, envolvente y angustiante se viene cuajando desde el Oeste, (Un Turner tardío, turbio y mucho más violento). Súbita sensación de desprotección, terror celeste; traición anhelada del orden perpetuo de los días. Borrasca. En la boca del estómago, una contradictoria excitación al sentir la vulnerabilidad humana.

Epílogo: la luna límpida, sobre una de las noches más pulcra que recuerdo en la Ciudad de México. La oscuridad absoluta nos hace valientes.

cheers, I'm back.

2008-01-22T21:19:00.000-08:00

Por las venas retacadas de desidia,
Por la labia, lerda
La insolencia del invierno
y las torceduras del destino.
Por ti,
por el charco de sangre en el Bajío
y el beso con sabor a cocaína
en la trastienda
de un congal.

por aquella última carcajada
atragantada de delirio.

los hombres malva.

2007-03-28T18:08:00.000-07:00

Nuestra vocación de lunáticos ha sido reivindicada por miles de pronósticos favorables que se inscribieron en los espectaculares de la glorieta de insurgentes. Una esquizofrenia sosegada, (sólo aquello con gusto es digno de ser interpretable): los volados y las luces de la tarde que se insinúan, augurales, sobre los edificios que florean como San Pedro (Trichocereus pachanoii) ante nuestros ojos; las pestañas, las estrellas y la intrigante fortuna que arrojan las frescas y los Jolly Ranchers. Sobra decir que escogemos nuestra comida por colores, y a todas las niñas las sopesamos con tibieza (nadie que pese más que un diente de león); Aún nos bañamos en polvo dorado de polilla para sacar las costras de coraje y nos encanta comer tierra, a puños, roja y pisoteada de delirio… Óbviese, por sobre todas las cosas, el aguardiente en las arterias y los ojos como diamantes, para esperar la noche y el tiempo de los injustos.

lovers rock 4ever

2007-03-14T22:09:00.000-07:00

Sopesó por veintitrés minutos la pistola entre sus mano derecha. Apenas pudo soltarse del litigio mental entre la muerte y la vida y se inclinó, con un poco de desdén, por la primera, su íntima amiga. En el instante en que rozó con la yema amarillenta del pulgar el rostro leve y marfileño de Camila, supo que la vida es para los que están dispuestos a dejar cualquier jardín sosegado, a atreverse a atravesar, siempre más allá, al lado más prometedor.

Ella dormía. Una baba nacarada hacía de sus párpados cerrados un remanso tierno, leve y onírico. Él tenía el pulso tenso de la nicotina con alcohol, los ojos inyectados y la barba recién cortada. Ella, al fin, yacía a su entera disposición. Sedada.

De haber sido un poco menos cobarde, le hubiera disparado entre las dos cejas que, separadas por una planicie prístina, parecían el umbral de aquel jardín que jugaron y sudaron juntos, cuando adolecían de pesadez y eran casi niños.

Ella se incorporó sobresaltada por el estruendo del calibre .50 (balas inglesas) reventando el cráneo y el cerebelo del que antes fuera su alma gemela. Pese a la violenta sacudida, mantenía una ligera sonrisa en los labios: había soñado con un edificio de flan napolitano y venía saboreando la costra dulce que queda hasta abajo.

Inmediatamente pensó en la costra roja que empezaba a formarse en el borde del tapete que compraron en Jemma El Fna, los pactos de baba, el detestable olor de su nuca, el Ministerio Público, la ley, la hueva pesada y eterna de un muerto tan cerca de sus brazos.

Sopesó por dos minutos la pistola entre sus mano izquierda, y de haber sido un poco menos cobarde, le habría vaciado las cinco balas restantes en el cargador.

devaneo.

2007-03-03T13:58:00.000-08:00

Espero que el polvo te alargue las pestañas y así dejes de ver el tiempo

caduco

que cae sobre nosotros.

Espero que la luz te enseñe a blandir

espadas

contra el tedio

y la mordaza de los días

Ojalá cambies de piel y se vuelvan alas los muñones

negros

que ha dejado la noche en tu espalda

Ojalá que el grito gutural te arranque

de tajo

hacia el polvo

las alas

el aire

a la selva de la memoria agazapada

al tiempo de los agapantos

y vuelvas viento la baba que pende...

interjet.

2007-02-14T20:25:00.000-08:00

Perpetuo paciente del instante

que devanea

hacia el revés-doblez-envés del aire.

Hacia el panteón de lo escéptico,

mefítico (mal contemporáneo).

Alma sedente, siempre de cara al este,

con banderas de papel y aeróbicos desvelos.

La pesadez no viaja en jet

se mantiene hacinada

en la punta del ala negra.

Memoria efímera del 17 de enero

2007-01-30T08:53:00.000-08:00

Una bofetada en lo más íntimo de la intensidad perdida entre las olas que ya no veo deambular sobre tu falda de tulipanes agachados por el sol de marzo. Un testamento a las orquídeas lastimeras que, como botones en la blusa del olvido, se sientan a ver pasar todas las tardes de azul y malestar constante que producen las alcachofas limpiadas con agua de rosas.

Un balbucir silente de posibilidades anegadas en el panteón de la memoria que busca nadar a contraflujo de tu cuerpo; casi un ir y venir a los infiernos, muy poco sueño y apenas un ángulo de sol para los huesos apolillados.

En fin, el fin. Un día nefasto, nemotemi , una marejada de líquido amniótico que se roba el brillo de los ojos.

morbid mermaid meadow

2006-12-02T13:58:00.000-08:00

El sol salió silente a verte sulfurar el mar con tus mejillas

[con tu cara de orgasmos tristes, al borde del labio irradiante de semen sucio. Atrás de las ágatas y amatistas que congelan y caducan,(a paso de rey cansado), las salamandras impostoras que llevas por ojos grises.]

cuando la tibia fuerza de tus omóplatos guió a mil seiscientos tulipanes al suicidio colectivo, Lemuria, Leningrado.

No te atreviste a temblar con el alma escondida en el coxis y la boca repleta de agapantos. Apenas pudiste retirar la sombra de tus cejas, la anodina baba de tus ojos. Apenas te vi y resurgiste desde atrás, en involución marcial de transformer, hasta que se te secaron las manos en columpios oxidados y perdiste la paciencia, jugando a los dados, con Gary o Dale Cooper.

mesmerizing afterglow

2006-12-02T13:23:00.000-08:00

Detrás de todos los atardeceres deglutidos,

licuados,

mucho tiempo antes que la avena

el yoga (el Ser Amado)

Se posó sin saberlo,

susurrando,

sobre un alivio de lavanda

(Bocanada y vértigo),

Antes aún de los pixeles,

el ciempiés de la memoria

con talle espinado

(radiante, irritable)

faquir de la punzada intempestiva:

administrador ebrio de recuerdos.

Sobre el tímpano y la pupila

aterrando el presente

vive y muere al día:

2046 veces.

pueri aeternae

2006-11-23T21:33:00.000-08:00

Ian Mcewan, a través de Henry Perowne, héroe de sú última novela Sábado, nos dice que los italianos son niños por siempre, que en su esposa siempre encontrarán a un sustituto de la madre, la mujer que lava y plancha sus camisas. Hay otra clase de personas que son niños por siempre, aquellos que como Pepe, el inigualable adulto empequeñecido de Ferdydurke, no aceptan las fachas de la madurez como algo dado y rechazan el hecho de ser algo o alguien a la fuerza. Hoy, en una entrevista a John Banville, encuentro que hay otro tipo de niños eternos:"como dijo Baudelaire, los genios literarios tienen la habilidad de convocar a voluntad, en cualquier momento, su infancia. Beckett, Proust y Joyce son escritores que se nutren de su infancia".

Al hallarme yo en medio de estos tres vértices de puerilidad reivindicada, tan literarios y tan entrañables, encuentro que tal vez tenga sentido todo el tiempo que paso desdeñando la adultez. Como el citado Pepe dice: "Un adolescente, y la adolescencia era mi única institución cultural."

Adoloescer de motivaciones para sotener una máscara nueva cada día: esta suavecita para el camión; está perfumada y proactiva para la entrevista laboral; esta otra para conquistar. Se esclarece la frase "el niño que todos llevamos dentro" cuando realizamos que nuestro sistema social-moral obliga a meterlo en la mazmorra.

Creo que estos tres ejemplos son suficientes para entender que hay que andar más suavecitos, menos por las ramas; la madurez es, curiosamente, la aceptación de lo verde que cargaremos hasta la muerte. Más vale hacerlo con una buena jeta y un poco de orgullo.

tresillo

2006-11-21T18:56:00.000-08:00

No hay que esperar a la noche para trasegar todo lo que quedo colgando en las colas de papel picado que dejaste detrás de ti. Incluso, no es necesario esperar a nadie, es mejor salir corriendo antes que nada, antes que nadie. Veleidoso vuelo al fractal de la inconstancia, a los besos no alcanzados y los coitus interruptus.

.................................................................................
De antemano sabes que los pobres hombres que te miran con deseo en las plazas se detestan a sí mismos, tanto o más que a sus cuartos con polillas y humedad, a sus esposas celulíticas con tintes artesanales en el pelo, así que ya no la hagas de pedo. Sabes que no vale brincarse de un lado a otro del anillo, allá están los dulces y casi siempre hay mucho niño. Por dios! Mantente siempre al margen de las lonas rojas de los toldos, siempre en la tercera fila de la degradación. No olvides tu chambrita y acuérdate que de cada diez pesos, tres son para mí. Carajo! O te subes la falda o te la subo a putazos… Ándale, ándale! Ya vas entendiendo enseñando más carnita y téjale mujer que quiero mi bufanda, ya empieza a hacer frío.

..............................

Pedestre y precario cazador de atisbos imaginarios

Sales a la calle helada
con lo pómulos patinados en desdén

Cómo es que te consuelas,
alivias,
calientas?

Será la grasa verde en tu estación del Burger King?

Cómo es que sonríes, aún
diario con esa pinche gorra de poliéster azul?

Pedestre y precario cazador de atisbos imaginarios

Porqué es que aún así ansías
detenerte a morir

cada vez que cruzas una esquina?

Una lástima que aquí no tengan cajita feliz.

Polipofonía No. 45

2006-11-20T19:53:00.000-08:00

Una vez más los estados afilaldos de desolación nórdica, que no sólo por el frío, sino también por la persistencia de melodías noruegas, hacen de los días un desfiladero con remolinos de viento ante uno mismo, un vértigo casi alegre de tan nocivo y punzante. Una vez más me oigo resonar en un lugar muy lejano del espejo, en enero 20 del año 47. Un ya viejo Pavese de 39 años (sólo 3 antes de su muerte) se decía a sí mismo: "Estoy triste, me siento inútil, como un dios"

Yo por acá, en un extremo azulado del fractal, me despierto en un inclemente invierno prematuro, adolescente de serotonina y con una fuerte pulsión hacia la autodestrucción.

Habría que agregar a la intimidad del piamontés: inútil como un dios aburrido ante la creación, exhausto antes los caprichos y absurdos de la voluntad humana.

Como no puedo pensarme en estos días sin tabaco, vulevo a fumar.

fredita

2006-11-15T16:37:00.000-08:00

Arrancó de tajo la motita que llevaba cultivando durante años al lado del romero y la hortensia. La última se hallaba seca, con las hojas amarillentas, pero ella seguía creyendo en el poder de sus flores, en las noches de luna llena, a pesar de ser, claramente, una planta de mucho mucho sol. La seguía regando desnuda, incitando un poco al triste portero de enfrente, que en sus ojos de vidrio molido se ha de haber proyectado como una visión prístina extraída del calendario de sports illustrated. Ella apenas era cuarenta kilos y 1.50, cada vez más ínfima ante la realidad. Ratita, le decía su madre por cartas desde la playa; cosita de nada, los albañiles cuando salía en bata a la terraza.

Pues bien, esa mínima presencia biológica, ese saquito de desdén, pobreza y recuerdos de plazas de Lisboa, acurrucada con tibieza en las bancas del parque, casi siempre mordiéndose los pellejos de los labios, era suficiente para que el perro, por demás ciego, bruto y apestoso, se sintiera un poco menos solo, en esas tardes cortas y azules en que ambos se extraviaban de sí mismos, persiguiendo moscas, mariposas y con suerte catarinas. Uno con la lengua, la otra con los ojos.

Con el tiempo desapareció. Nada de bulimia ni anorexia (odiaba cuialquier cosa que oliera a estética.) Sólo se desprendió, como la motita, o como los pelos que se pierden en el remolino de la tina.

Polipofonía No. 44

2006-10-26T17:25:00.000-07:00

Con respecto a la anterior polipofonía (43) vale la pena decir que Cioran y sus malabares del vértigo aún no llegaban a mi mesa de noche, cuando lo escribí, en agosto del presente. Siempre estuvo su corrosiva presencia: en citas aisladas de pretensiosos y falsos suicidas; en epígrafes sublimes como el del amigo Farabeuf; en los pasillos de la facultad, contagiados de tanta ideología. Esto no hace más que comprobar que más que libros escritos para nosotros, hemos escrito muchos libros antes siquiera de nacer. Sí sí, la resonancia cósmica. No hace falta cuadrar las temporalidades: yo estuve con el rumano en una buhardilla parisina (Rue Mouffetard) por ahí del 57. Lo mismo con Bernardo Soares, un pobre diablo apocado, de esos que pululan hoy en día en los cafés de chinos de Revolución. Con él fumé hashish apócrifo en el parque Eduardo Cohelo el 13 de julio de 1935 y hablamos hasta la madrugada sobre la pesadez, las máscaras y el placer suculento en las minucias de lo cotidiano.

Hace dos años, en una cama del Hospital de México sobre Viaducto, leí su libro del desasoiego con una sardónica carcajada interna y un cateter en el pecho.

¡Qué tiempo ni que 8/4!

2 enteros

¡nada más!

claritromicina

2006-10-26T17:02:00.000-07:00

Sellos sucios sobre ciudades amarillas de estío dilatado,
el cordonazo de un tal San Francsico existe
sobre el sopor
para agilizar la savia
para sanar lo que no sangra

desde el antetemblor

(con las piernas juntas,
en la tina,
con aroma a lavanda)

¡Venga el gris que intuyes tras las persianas!
¡Vengan los APPOrreados esquizoides a la ciudad!
¡Ven más!
(tú en especial,
la de los ojos grandes
de nenuco en tacha).

Ven a ver mis pulmones vaciarse
la lenta cortinilla
(roja, terciopelo)
que se abre tras un olor a viejo
que no sabía
que yo uso
desde hace tanto tiempo
como azahar
detrás de la garganta.

Orfelinato cósmico.

2006-10-20T20:13:00.000-07:00

Mayor higiene bucal, menos hashish, más Cioran, más sol, más azul (otoño), menos nubes y más aire (pulmones liberados). Más gimnasio y sudor, menos insomnio. happier, more productive. Menos masturbación física y mental. Menos expectactivas, másmascaradas. Más literatura y menos achaques. Más Ciorán. Más que nada abolir lo mental y meterse menos en los cajones cochambrosos de la trastienda espiritual.

2006-09-16T18:32:00.000-07:00

Antes de recuperar los pasos, deslizamos vagones lentos hacia fiestas que no hemos sido invitados. De cientos de noches de desvelos y confusión sólo rescato las epifanías, como esa del corredor en el número 18 de la colina roma: Un tiempo negro y estático, saudade con plantas grises, tú en una orilla, invisible, al lado de la carcajada sardónica de la realidad. Esa languidez cromática, con un vodka demasiado cargado y el barullo monótono de cuando se habla sin decir nada. Luz de luna ausente, eco de pájaros muertos en el año 59, grietas y vidrios esmerilados.

Polipofonía No. 43.

2006-08-29T20:53:00.000-07:00

El peso de lo salubre siempre soportado entre las entrañas más débiles y las imágenes de pólipos ramificándose debajo del abdomen. Siempre con hipersensibilidad de corales, con anémonas y ganglios que se mueven por atrás de la piel. Habría que dejar el cuerpo empeñado, (Monte Pío para achacosos) a cambio de opio o chicalote. Arrojarnos sólo con el cuerpo al Cañón del Sumidero, dejar la memoria y un atadito de pelos, sobre la mesa de noche, junto al cortaúñas y las dos mil píldoras que tendrías que tolerar hasta los cuarenta años, si es que decides seguir rengueando con tu paupérrima salud. Sí, ¡salud por la salud! Brindemos por el día a día de los enfermos, que nunca olvidan el cuerpo: un ligero escozor en la nuca, la inquietud arbitraria de los párpados, el desasosiego de las piernas. En fin, por todos los que no pueden dejar su cuerpo a capricho y lo siguen y revisan (a diario, en la regadera), un minucioso saberse ser a través de la disfunción, la pérdida, la patología o simplemente la hipocondría tan sobrevaluada en nuestros días. ¡En hora buena! Serás siempre que el cuerpo quiera.

filthy paradise

2006-08-21T17:04:00.000-07:00

En sueños me desdigo, borro como huellas todas las palabras que he dicho. La espalda me sangra, sostenida en jardines de píldoras y cápsulas. Me tiro al suelo y lloro con sabor a pasto hasta que Barbarita me azota el rostro con romero("tienes el cuello rojo"), se disculpa y come caldo de pollo. La calle es una marmita de serotonina que entra y sube a bocanadas hasta la coronilla. (No sé porque me compré una gabardina gringa). Atrás de la memoria estará siempre tu cara japónica y aniñada, no sé que tanto sepas del crujido que desasosiega mi encéfalo izquierdo, pero al menos deberías de intuir que se lo debo a las puntuales y recurrentes imágenes donde riegas las plantas (millonarias, conchas, azaleas) de tu nueva casa.

estalactita tísica

2006-08-19T18:02:00.000-07:00

Una pesadez demasaido antigua sobre los hombros, fardos milenarios, impostados. La luz es sólo una rendija en la persiana, que nada más ofrece la posibildad del autoexilio en ruinas propias. ¿Qué se han hecho las jardíneras y las tardes de pasto? ¿ Por qué cargar con toda la humandiad en tardes húmedas de verano? ¿Cuánto más de ser la conciencia mineral, atávica estalactita en parálisis involuntaria?

rooty kirk

2006-08-16T22:25:00.000-07:00

covacha babisuri

2006-08-16T21:31:00.000-07:00

He olvidado todos mis utensilios en la covacha babisuri de la isla Espíritu Santo: Se ha quedado mi garganta con tres plumas del quetzal que soñamos la primera noche del rayo (la misma del sémen y el cuarzo); mi pedernal filoso y su reflejo negro con sangre de venado; mis dioses, piedritas, hojas y una enorme resina calcinada. Sigo esperando en el muelle de La Paz, el ferry tarda. 40 mil años, no sé como me sigue creciendo la barba.

refractal

2006-08-15T22:49:00.000-07:00

fúmalo todo

2006-08-15T22:34:00.000-07:00

Profusión de fugas a Oslo, Cadiz con las patas bien ajustadas, sin ankle sprain a desdecir a todos los que giran, derviches drogados de inmediatez y éxtasis digital. Sé, desde hace mucho tiempo, que lo mío es la intemperie, el hacerme enano ante la naturaleza, lejos de la gigantez agobiante de lo humano en la ciudad. Lo que siento es casi como un romanticismo atávico, formado con literatura y drogas, que se me figura cerca de los jardines justo después del amanecer (el alba: ¡qué manoseada, grasosa, grosera!). Sólo la poesía, el único reducto al tiempo original de lo humano, lo demás cae como marionetas y fachas, sobre miles y miles de años. Tal vez habrá que laborar, tener un oficio, jardinero, algo que deje pensar en aire abierto. Caminar, ver , crecer, cortar, tierra , humedad.

Algo totalmente inmaduro, pueril, que sepa a lluvia con tabaco, o que pase tan lento como las nubes. Casi cursi. Princess Sputnik.

eo

2006-08-15T22:24:00.000-07:00

Tendrás que saber, de antemano, me pesa la lengua y los zapatos. Y desde antes soy viejo en las tardes traídas con el chillido del camotero. Sabrás también que no lloro, que el grito lo perdí en el desierto, cuando cazaba, ciego, las plumas rotas de un cuervo. No olvides saber que se me quiebran las marañas de la garganta con las niñas gordas fuera de misa, perfumadas y morenas. Mucho menos, que he besado los labios más negros y a veces, en la noche, conmigo baila la locura. SALSA.